C'est la photographie la plus silencieuse et la plus éloquente de toutes. Au premier plan, les outils du sculpteur — le maillet, les ciseaux, la gradine — reposent sur la poussière de pierre comme après une pause de travail. Derrière eux, dans la lumière de la fenêtre qui découpe l'atelier, le visage de la Mater Dolorosa émerge de son bloc. Elle est là, incomplète, déjà reconnaissable.
Cette image dit ce que peu de photographies réussissent à dire : le moment suspendu entre deux coups de ciseau. Les outils ont été posés, le sculpteur s'est reculé pour regarder — cette distance nécessaire qui permet de voir ce qu'on est en train de faire. La lumière de la fenêtre, naturelle et oblique, révèle les volumes de la sculpture avec une précision impitoyable : tout ce qui est juste s'affirme, tout ce qui est faux se voit.
La poussière de pierre sur le sol, sur les outils, dans l'air lui-même dit le travail — ce travail physique, répété, irréversible qu'est la taille directe. Chaque coup de maillet sur le ciseau enlève de la matière qu'on ne remettra jamais. La sculpture naît dans ce sacrifice consenti de la pierre, dans cette confiance absolue du sculpteur en sa vision et en sa main.